domingo, julio 29, 2007
Cuídate de jugar con el Amor
María Callas, 1955
Madama Butterfly, ópera en tres actos con libreto de Giuseppe Giacosa y Luigi Illica, basada en la obra teatral de David Belasco que se inspiró a su vez en la novela del francés Pierre Loti, “Madame Chrysanthème”.
Giacomo Puccini (1858 – 1924) estrenó su obra en el Teatro de la Scala de Milán el 17 de febrero de 1904, sufriendo un estrepitoso fracaso.
La acción se desarrolla en Nagasaki, Japón, a finales del siglo XIX.
Es toda una lección de lo que no se debe hacer, del peligro que entrañan los juegos y caprichos.
Un tal Pinkerton, teniente de la Marina de los EE.UU. destinado en Nagasaki, Japón, se encapricha de una joven geisha de quince años de buena familia y venida a menos. En Nagasaki todo es sencillo, es sencillo alquilar una casa y poder dejarla al día siguiente, lo mismo ocurre con tu esposa, la compras a su familia y la puedes abandonar mañana, el abandono es sinónimo de divorcio, sin más, todo es así de sencillo. Y con estos pensamientos, el cabronazo de Pinkerton compra a la pequeña Cio-Cio-San de quince años, bella, grácil y suave, para disfrute de sus días en Nagasaki y añorando regresar a su madre patria y casarse con una paisana de pedigree.
El cónsul Sharples, un buen hombre, le avisa que ella va en serio... pero él, en su egoísmo...
SHARPLESS
¡Qué inquietud lo agita!
¿No estará usted enamorado?
PINKERTON
¡No sé!... ¡no sé!
¡Depende de lo que se entienda
por enamoramiento!
Si es amor o un simple capricho
no sabría decírselo.
Cierto que ella
con sus artes ingenuas
me ha fascinado.
Leve como
un tenue globo de cristal,
por su estatura y porte
parece una figura
sacada de un biombo.
Pero de su brillante
fondo lacado,
con un movimiento súbito
destaca y revolotea
como una mariposilla,
y se posa
con tal gracia silenciosa
que siento un verdadero furor
por alcanzarla,
aunque ello me cueste
quebrarle las alas.
Todos sabemos el final de la Historia, todos sabemos que la piccina, la pequeña Madama Butterfly se hace el harakiri con el mismo arma que su padre, con su hijo allí, mientras está jugando...
La niña ha esperado al teniente durante tres años, sabiendo que volvería, pero nunca imaginó que lo haría junto a su esposa americana con la intención de llevarse al niño...
Es un aria preciosa, es el canto de la inocencia a la esperanza del amor, la espera del enamorado, el ánimo inflamado cuando no ha habido una despedida franca, cuando el adiós no ha existido, la espera podría ser eterna y la locura y la muerte inminentes.
Tened cuidado aquellos que jugáis con el Amor.
Publicado por una mujer a.. 1:49 a. m. 0 palabras
sábado, julio 28, 2007
piccina...
Todo fue perfecto, maravilloso, la puesta en escena, los cantantes, actores, la orquesta al mando de la batuta de Plácido Domingo.
Sólo me faltaron pañuelos...
arrancarle las leves alas
y destruir quizás un corazón crédulo."
Publicado por una mujer a.. 2:38 p. m. 0 palabras
viernes, julio 27, 2007
Viernes, Teatro Real
BUTTERFLY (sorpresa) Piangi? Perché? perché? Ah, la fede ti manca... (fiduciosa e sorridente) Senti. (fa la scena come si realmente vi assistesse e si avvicina poco a poco allo shosi del fondo) Un bel dì, vedremo levarsi un fil di fumo dall'estremo confin del mare. E poi la nave appare. Poi la nave bianca entra nel porto, romba il suo saluto. Vedi? È venuto! Io non gli scendo incontro. Io no. Mi metto là sul ciglio del colle e aspetto, e aspetto gran tempo e non mi pesa, la lunga attesa. E uscito dalla folla cittadina un uomo, un picciol punto s'avvia per la collina. Chi sarà? chi sarà? E come sarà giunto che dirà? che dirà? Chiamerà Butterfly dalla lontana. Io senza dar risposta me ne starò nascosta un po' per celia... e un po' per non morire al primo incontro, ed egli alquanto in pena chiamerà, chiamerà: piccina mogliettina olezzo di verbena, i nomi che mi dava al suo venire (a Suzuki) Tutto questo avverrà, te lo prometto. Tienti la tua paura, io con sicura fede l'aspetto. (Butterfly e Suzuki si abbracciano commosse Butterfly congeda Suzuki, che esce dall'uscio di sinistra, e la segue mestamente collo sguardo. Nel giardino compariscono Goro e Sharpless. Goro guarda entro la camera, scorge Butterfly e dice a Sharpless che lo segue) | BUTTERFLY (sorprendida) ¿Lloras? ¿Por qué? ¿Por qué? ¡Ah, te falta fe...! (Confiada y sonriente) ¡Escucha! (Representa la escena del retorno de su marido como si estuviera teniendo lugar.) Un hermoso día veremos alzarse un hilo de humo en el horizonte. Y entonces aparecerá la nave. Luego, esa nave blanca entrará en el puerto, atronando con su saludo. ¿Lo ves? ¡Ya ha llegado! Yo no bajo a encontrarme con él. Me pongo allí, en lo alto de la colina, y espero, espero largo tiempo y no me pesa la larga espera. Y saliendo de entre la multitud un hombre, un punto pequeño se destaca por la colina. ¿Quién será? Y cuando llegue, ¿qué dirá? ¿qué dirá? Llamará a Butterfly desde lejos. Y yo, sin dar respuesta, estaré allí escondida, un poco para inquietarlo, y un poco para no morir al primer encuentro, y él, con alguna inquietud, llamará, llamará: "Pequeña mujercita, olor de verbena", los nombres que me daba cuando volvía a casa. (a Suzuki) Todo esto ocurrirá, te lo aseguro. Guárdate tu miedo, yo con firmeza le espero. (Butterfly despide a Suzuki y la mira tristemente mientras se aleja y sale por la puerta de la izquierda. Goro y Sharpless aparecen en el jardín. Goro, mira hacia el interior de la habitación y ve a Butterfly. Y le dice a Sharpless que lo siga) |
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jueves, julio 26, 2007
miércoles, julio 25, 2007
Mis Relatos Semanales
TINTERO VIRTUAL CCCIII - Homenaje a Richard Matheson, "Soy Leyenda"
"Florence"
Bajo del tren y aspiro el aroma de mi origen, regreso de un viaje tan largo como lejano.
Regreso a la tierra en que nací porque me estoy muriendo y debe ser muy incómodo, para la poca familia que me queda, la burocracia que supondrá recuperar mi cadáver y trasladarlo al panteón familiar.
Primero salí de mi pueblo rumbo a la ciudad y huyendo del hastío de mis paisanos, después la ciudad se me quedó tan pequeña que me fui a la capital donde volví a sentir lo mismo, y así fue como acabé saliendo del país donde no encontraba más que mentes arruinadas incapaces de soñar, ni siquiera pensar en una evolución. Toda mi infancia transcurrió esperando los dieciocho años que me otorgarían la libertad para salir de casa sin necesidad del permiso paterno ni materno y con su bendición.
Tengo mil oficios, tantos como ideas han ido despertando en una mente y un alma demasiado inquietas y curiosas. La curiosidad por el cuerpo humano me llevó a estudiar enfermería, entre otras cosas, después del trabajo. Comencé la aventura hospitalaria sustituyendo, sobretodo, a funcionarias enfermas por su hastío, y, por eso mismo, para escapar de él enfermaban: depresiones y neuralgias inventadas para alargar sus vacaciones y remozar sus casas. Y así fue como me convertí en una leyenda. La muerte huía ante mi presencia, en el servicio en que yo aparecía la gente dejaba de morir. Los unos sanaban mientras los otros posponían su muerte a la espera de que yo terminase mi contrato. No fue casualidad que me reclamasen para trabajar en la Unidad de Cuidados Intensivos, incluso se rumorea que fue una apuesta entre el Director del Hospital y su amigo íntimo el Delegado de Sanidad, a la que se unió todo el personal en una gran porra. Yo no era consciente, todavía, de esta morbosa situación que generaba mi presencia. Era una joven idealista y con una vocación de entrega poco común entre el resto de empleados, funcionarios con plaza fija ganada por oposición para toda una misma vida. El turno de noche comenzaba siendo ajetreado, se administraban dosis, se recogían muestras, se median, se revisaba todo, se preparaba la medicación siguiente y se dejaba todo listo para descansar un rato, tejer y jugar al parcheese. Yo paseaba por las salas, como Florence Nightingale, entre los enfermos aislados del mundo, aquellos que van y vienen, yo les otorgaba una energía vital que entonces me era desconocida. A pesar de la sedación, a uno de mis pasos suspiraban y a veces abrían y cerraban sus manos suplicando un instante de mi compañía en su sueño, mi energía, mi hálito.
Una noche llegó un joven que se convirtió en mi favorito, llegó roto, destrozado tras un accidente de automóvil del que había sido el único superviviente. Me entregué a fondo, en los turnos de noche cogía un taburete, aguja y sutura y reparaba las costuras de sus heridas superficiales hechas con urgencia aquella noche aciaga. Era un joven muy guapo, nadie daba un aliento de vida por él, pero no era su momento y no cesé en mis cuidados y, mientras enjuagaba su boca reseca con una gasa empapada en agua con una gotita de menta, sus labios se inquietaron, temblaron y supe que quería hablarme, le acaricié la frente, sonreí, le calmé, me acerqué y sentí el roce de sus labios en mi mejilla. A los pocos días recibí la noticia de mi cese ya que la enfermera a la que estaba sustituyendo volvía a incorporarse a su puesto. Estuve dos semanas soñando con D L, dándole energía y vitalidad hasta que me enteré de aquella porra que ya había comenzado a cobrarse las primeras víctimas de mi abandono. Mi ausencia comenzaba a ser letal, y decidí visitar a mi enfermo favorito. Lo encontré ya en una habitación, descansando, con la mirada hacia el final de la ventana.
- Hola D.L, ¿cómo estás?
Su rostro mostró la sonrisa de aquél que reconoce al ángel que le ha cuidado mientras vagaba perdido en un camino de niebla y de nubes. Se emocionó al reconocerme y yo era feliz por su recuperación y me apresuré a comprobar lo bien que cicatrizaban las heridas. Y así fue cómo me habló de la apuesta, ya que en su sedación el personal sanitario no contaba con que él sobreviviría para contármelo.
D.L. ganó su apuesta.
[ecumedesjours]
English coloured engraving, c. 1855
*Esta historia es verídica en un 89%, me hubiera gustado que ese hubiera sido el final...
Publicado por una mujer a.. 2:37 p. m. 1 palabras
martes, julio 24, 2007
Reflejos y reflejos de reflejos. Paisajes
Richard ESTES
Desde el 19 de junio hasta el 16 de septiembre podemos admirar los reflejos de Richard Estes en el Museo Thyssen-Bornemisza, Madrid.
Richard fue uno de los fundadores del movimiento fotorrealista, mediante el uso de la fotografía como fuente visual directa, Estes se especializó en representaciones de paisajes reales.
Óleo sobre lienzo, 122 x 183 cm
Toledo Museum of Art
Óleo sobre panel, 41 x 30 cm.
Stuart L. Peterson
Los efectos de luces y sombras, las texturas de imágenes generadas por cámaras, aparecen perfectamente simulados en su obra. Superficies, limpias e inanimadas, que se convierten en el único motivo del lienzo. La realidad de Estes se muestra a través de su reflejo, por lo que el mundo aparece realmente invertido, fragmentado, distorsionado.
Imágenes reales, imágenes reflejadas, imágenes reflejadas en el reflejo de otras imágenes.
Óleo sobre tabla, 55,56 x 50,80 cm
Colección Battina Dotta, Mónaco
Publicado por una mujer a.. 1:44 p. m. 0 palabras
liquefy
Descubriendo nuevos horizontes en los mismos de siempre. Música y músicos... palabras y lecturas; lugares.
Sssssh.....
Ser de agua, quieres que sea de agua, licuada, licuarme...
Agua y sal entre tus dedos, resbalando empapada, escapando, sin poder retener ni una gota. Así me deseas, una y otra vez.
Y, más tarde, paladear la sal de mi ausencia.
Todo mi ser de agua; agua.
Licuarme entre tus dedos absorbida por tu piel, una y otra vez.
miedo y temor en minúsculas, ambos latentes y expectantes.
Mientras pienso una y mil veces en ser agua.
In the water, En el agua, 1914
Colección privada
Publicado por una mujer a.. 1:49 a. m. 0 palabras
miércoles, julio 18, 2007
domingo, julio 15, 2007
Vacaciones
Regresaba de la playa hacia casa, a pesar de ser el último día de unas breves vacaciones no sentía que me despedía del mar, tan solo una tregua hasta otra próxima escapada. Recorría los siete kilómetros que distaban del paraíso a mi casa sin prisa, despacio, atiborrada de gaitas y violines, de Waterboys, de playa, de mar, de arena y sal, de decenas de lecturas variadas, de “Felices pesadillas” clásicas de terror seleccionadas por la editorial amiga Valdemar, de “Detectives salvajes”, de poesía realvisceralista, de mundos ideales y rebeldes, soñados e imaginados, vividos. De escritos sueltos en el margen de libros, como Ulises Lima, en folios, en facturas, en tickets de autopista. De encuentros y desencuentros, de situaciones tensas unas, otras curiosas y relajadas, de pensamientos audaces.
No hay depresión postvacacional, la vida es un milagro, cada instante es una joya y yo los colecciono.
Mañana volveré a sentir las imágenes del regreso, mi coche flirteará con otros, competirá con ellos, se dejará seducir por otros motores, buscará compañía en el viaje mientras yo seguiré escuchando, una y otra vez, “The fisherman’s blues” imaginando, una vez más y como siempre, que no llego a ninguna ciudad, que no tengo destino, que paso por todos los lugares y en todos soy feliz. Me saludarán gigantescos molinos de viento, toros de Osborne, campos ya segados, infinitos tonos de tierra hacia la meseta. También yo te echo de menos un poquito, y es que en el fondo... te quiero Madrid.
Publicado por una mujer a.. 11:06 p. m. 0 palabras
jueves, julio 12, 2007
domingo, julio 08, 2007
Por fin en casa
Tras un viaje de regreso con el sueño arrastrado de una noche de sábado vacacional, kilómetros soleados con varias paradas y cafés. Compra de quesos e ibéricos en tierras de molinos, la satisfacción de traer a los seres queridos sanos y salvos, encontrar la casa limpia y acogedora tal como la dejé, el olor del hogar, la cercanía del mar, llenar la bañera y sentarme en el sofá comodamente, fresca, y dejar que caiga la noche sobre mi plácido y agradable agotamiento.
Publicado por una mujer a.. 10:17 p. m. 0 palabras
sábado, julio 07, 2007
Mis Relatos Semanales
TINTERO VIRTUAL CCC – "Nosotros"
El grupo se había formado entre gente espontánea, unos amigos traían más amigos y en pocos años nos juntábamos normalmente más de treinta chavales de diferentes edades y procedencias en el banco largo de la glorieta de la Plaza del Cronista.
Ocurrió en una tarde de sábado de discoteca, sonaba “The Killing of Georgie”, Maria bailaba con Pedro apretada junto a su pecho, rodeando sus hombros y enlazando las manos en su nuca, Rafa y Jose intentaban convencer a Trini y a Doris para bailar, Julia se besaba entre cortinas con Toni, el resto bebía cervezas en la barra y otros habían salido a la calle mientras duraba el baile lento de los amantes. De pronto Mario llegó sobresaltado, increpando y llevándose a los amigos, la voz corrió como la pólvora, y la pandilla desperdigada por la discoteca salió a la calle en dirección al callejón trasero. Una banda de macarras pretendía pegar a Víctor, uno a uno fuimos llegando al callejón oscuro, uno a uno fuimos formando una masa de más de cincuenta chavales, uno a uno nos fuimos poniendo delante de Víctor y Pedro habló:
– Todos somos uno, tendréis que pegarnos a todos
Los cuatro macarras recularon mientras uno de ellos sacaba una navaja, fue entonces cuando fuimos asomando y los rodeamos en un círculo, seguían llegando más amigos, Josete dejó caer la navaja en señal de rendición, hizo un gesto para que le dejáramos paso y abrimos el círculo para que se alejaran, pero Josete se acercó a Víctor y le tendió su mano mientras todos coreábamos un:
uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuh y extendíamos la mano en señal de aprobación.
Y así fue como el grupo seguía creciendo de forma espontánea y variopinta, éramos muchos, juntos éramos grandes, éramos gigantes y el resto admiraba el lazo invisible que nos unía.
Han pasado veinticinco años, muchos han desaparecido, se los llevó la droga, a otros la velocidad, enfermedades y destinos.
Tengo entre mis manos una invitación, aquella pandilla ya perdida entre los rincones privilegiados de mi memoria pretende volver a mirarse los ojos, el tiempo habrá hecho estragos, habrán perdido sus flequillos y aquellos cuerpos fibrosos que corrían por la playa y por las huertas habrán sido sustituidos por barrigas cerveceras, aquellas mentes lúcidas e idealistas por mentes acomodadas y burguesas y la vitalidad por tedio.
Al final de la velada se levanta Vicente “el largo”, va a dedicar unas palabras, es el más mayor de edad y de estatura, el silencio nos invade, nos miramos uno a uno sonriendo con recuerdos cómplices en cada mirada, y en cada mirada sigue estando la persona que fuimos antaño, miramos a Vicente, levanta su copa y dice con emoción:
– Por nosotros, todos
Y brindamos.
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viernes, julio 06, 2007
Buenas noches
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martes, julio 03, 2007
sonidos y aromas, verano
Bob Marley es al verano lo que la Luna al mar en un baño nocturno de agosto o julio, imprescindible.
Bob Marley es verano, claras muy muy frías de cerveza y limón en cualquier chiringuito del mediterráneo al atardecer; gasas, piel salada y bronceada, sandalias... los pies descalzos, la noche deliciosa que se deja caer, la Luna, la brisa. Un paseo por callejones blancos encalados. Sentarse en una terraza y contemplar lo bien que le sienta el verano a la gente. Bob es fuerza, Bob nos recarga de energía, es mágico, es paz.
Bob es rebelde, valiente, levántate.
Bob es África, es Jamaica, es un guerrero orgulloso.
Es fascinante como... África...
África, ¿por qué no te cuidamos?
Get up, stand up: stand up for your rights!
Publicado por una mujer a.. 1:53 p. m. 1 palabras